De Nada em Nada no Escuro

Ruelas

2011-11-09T06:34:00.000-08:00

Quem quer ser igual a quem tenha plenos direitos? Ah, pois não se quer ter direitos individuais: é preciso ser igual a alguém que já tenha direitos muito bem discriminados. Então os direitos que o outro tem são os que eu quero também. Eu sou igual ao outro? Eu sou na condição em que o outro vive. Que condição? A condição é coisa externa; se for interna, daí é regimento. Direitos iguais são para os que aceitam os regimentos. Que ninguém é igual a ninguém é verdade; mas há a precisão. Estou falando, por acaso, em identidade? Ao que parece – todo rio corre para o mar. No mar os rios são iguais? No entanto, o rio que corre para o mar nunca cessa. Que diabo de metáfora estou criando? Ah, ah: o grande mar mantém rios como ramificações de vidas, o rio é vivo e constantemente rio até que: acho que falo de morte. O mar é o povo do mundo? No mar estão todos os direitos à vida e à morte de tudo o que existe. Ora, o mar não é o povo. Eu sou rio. O único direito do rio é fluir à vontade, naturalmente ao seu destino, que não é sabido, mas é destino. Rios são diferentes: só no mar são iguais. E o curioso é que o rio não enche o mar. Mas os rios de gelo, esses eu não entendo.

Eu e tal

2011-10-03T18:03:00.000-07:00

Muitas pessoas me acham sério demais. Sério e triste. É que sou de alegrias mansas e tímidas, não sou de escândalos. E essa seriedade acho que é porque me sinto cansado: pensamentos muito difíceis me cansaram. O fato de ninguém me ver rir não quer dizer que eu não desfrute de instantâneas e clandestinas felicidades: eu não rio para evitar rugas – eu rio dentro. O que eu quero é tão pouco que: nem sei o que eu quero. Mas a vida se me é, aleluia! – não sou de pedir muita coisa, e o que eu recebo da vida é o que ela adivinha que eu preciso. As únicas coisas que eu peço, e para Deus, são misericórdia e perdão, pois vivo um conflito que é assim: eu tento amar a mim mesmo e a Jesus Cristo. Ah, tenho saudade da mãe que não fui; e pai para mim não tem graça. Por que eu escrevi cinco livros? As pessoas me elogiam, mas não entendem. Eu que escrevo não entendo: não aceito nenhuma glória. Deve ser porque: o que eu escrevo é doado. Nunca fui egoísta: eu vos amo; por isso minha espécie de literatura é sempre um movimento de procissão. Fico contente quando alguém me lê e valoriza e sente o que leu e não dá importância a quem escreve. Na verdade, eu não gosto de dizer que sou um escritor: não quero tanta solidão. Então eu apenas escrevo involuntariamente, porque perto de mim não há atmosfera de discussões literárias, amém. Eu sou livre. E quero que todos sejam livres também. Não aprisiono ninguém: eu distribuo asas. Desejo que todos tenham a mesma bela harmonia entre razão e sensibilidade que alcancei; e um contato delicado com a Natureza – com Deus. Contudo, não sou exemplo de nada, por favor: minutos comigo e descobre-se que sou cruel. Eu tenho um ódio nato: ódio de amor.

Rainha Virgínia

2011-06-02T21:27:00.000-07:00

_ Quem te deu a maçã, senhor homem?

_ Ora, a mulher!

_ Certo; quem deu à luz ao seu Salvador?

_ Quem mais que não uma mulher?

_ Não foi o seu Salvador como uma outra maçã que lhe ofertei para que pudesse, finalmente, distinguir o Bem do Mal, e conhecer o Céu e o Inferno, e de novo dores e sacrifícios?

_ Assim eu o escrevi e determinei.

_ Muito bem, você se adiantou: não sou, pois, a sua mais alta inteligência, o seu arroubo maior de espanto diante do Universo, a sua maior covardia vencida, o seu cérebro, ao invés de um naco de sua costela? Não sou eu a sua maior ambição? Não me fez dar à luz o seu “salvador” isento de suas gametas para que eu fosse a mais perfeita e intocável das criaturas vivas e que pudesse gerar, então, um ser completamente diferente de sua ignorância e brutalidade; e levando em conta que é impossível uma fecundação sem cópula, aquela que julgou imoral porque dela se aprazerou sem critérios durante toda a sua existência? Isto sem mencionar todas as “deusas” da sua mitologia como se tivesse desejado ser uma mulher. Isto sem mencionar todas as vezes em que, num passado bárbaro, você se deitou com outros homens como se fossem ideais de mulheres que empreenderam de modo doentio, homens inventando mulheres e homens adoradores de homens por tais brilhantes e fantasiosas criações sobre o gênero feminino.

_ Mas que disparate diz!

_ Não é disparate, é fato. Você se considera “sábio”, por essas e outras?

_ Você, mulher, não sabe o que diz! Devia me agradecer e beijar meus pés por tudo o que lhe conferi de melhor, e não parecer tão louca e difamadora. Não foi por menos que nunca lhe dei voz; pois não teria você desejado ser como um homem? Não é você, nestes tempos, como um homem? Não me perseguiu, não se apoderou de todo o meu conhecimento e agora não o possui de modo a ter os mesmos sentimentos de um homem?

_ Sou louca e sou homem, e você ainda me adora e se apaixona e se deita comigo. Deita-se comigo e não se satisfaz, porque sua ordem não é ao lado de uma mulher, nunca foi. Eu obedeci à Natureza, e cuidei de sua prole. Mas o homem que lhe parece mais sensível e ter alma feminina continua a sua obsessão. Quanto a ser louca e difamadora, e de ter “se apoderado de seus conhecimentos”, isto representa como sou superior, e como eu soube esperar e não ser tão sonhadora e estúpida.

_ Se hoje você é o que é, mulher, deve a mim, que venci batalhas e que avancei por todos os campos do saber...

_ Obrigado, pois, por ter sido meu “tão valente servo”, e por ter me trazido o tesouro mais precioso do mundo. Eu, a Rainha do Universo, lhe alforrio, e agora você pode tentar ser um homem de verdade, depois de tanto me bajular. Mas saiba: o seu legado heróico será esquecido; e, como sempre, por minha terna compaixão, considero como Arte todas as suas lucubrações. A partir de hoje, a bíblia e toda a mitologia será somente um debuxo do que o homem pensou saber um dia, já que todas as pessoas podem compreender o que digo sem escândalos e sem culpa, seja pela História, seja pela Biologia, seja pela Teologia, seja por uma lhana Inspiração. Esta Rainha, louca, liberta a Humanidade da grosseira razão do homem, e permite que Deus seja de cada um conforme sua sensibilidade. Agora, vá, porque tenho muito trabalho para corrigir todos os danos que você causou no mundo com sua insolência e covardia. Posso ser como o homem, hoje; e destarte, desfazer seus erros e amadurecer o ser Humano sem a sua leviandade. Mulher sempre fui, e sempre serei. Quanto a você, boa sorte para se distinguir de mim. E não ouse sacar de novo espadas: é tempo de sermos genuinamente racionais. Neste momento, eu escrevo as boas novas, com meus hormônios no seu devido lugar, inspirada. Se não for por essa via que vá desafiar meus escritos, será decapitado. Agora retire-se.

Para matar a sede insaciável

2011-05-25T17:13:00.000-07:00

Olá pessoal! Quero fazer um convite aos viajantes das galáxias literárias para fazer o download gratuito de meu 1º livro publicado – “Águas Clandestinas” (em pdf). “Chuva de bênçãos e de maldições. Que chova toda a ciência não revelada, toda paz prometida, o mistério, as sementes, o ânimo, a esperança e a coragem natural do bicho-homem com suas alegrias, tristezas, sustos e encantos que harmonizam sua razão e sua sensibilidade”. Experimente dessa chuva de palavras malabaristas em silêncio, contemplação e serenidade de espírito. A origem, a saudade e o destino.

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Virgínia, a santa demoníaca

2011-05-02T21:27:00.000-07:00

Vamos acreditar que Deus tenha criado o universo e tudo o que nele há. Trabalho feito, foi refestelar-se no seu altíssimo trono. Quem cuidaria de algo tão bom, delicado e perfeito aqui embaixo? O mal. O mal protege o bem. As forças do mal gerenciam a vida animada e inanimada; tudo nasce, morre e renasce. Seria esse mal o diabo? A natureza é a igreja do diabo. Os homens constroem seus templos onde rogam às alturas pela misericórdia do Supremo Criador. Aqui na Terra a maldade tem sido eficaz: ao longo de milhares de séculos tudo tem se transformado e evoluído adequadamente. No reino da natureza, a brutalidade e a crueldade são essenciais. No “reino dos homens”, essa criatura que desenvolveu a “inteligência” (eu diria estupidez) para substituir os poderes inefáveis do instinto, criou o conceito “alma” – os humanos são demônios! Eu sou demoníaca – ai de mim sem um Redentor! Eu minto, engano, sou dissimulada, uso a beleza para matar, os sentidos para ludibriar – oh, o que fiz do mau que era bom? Eu invento lúcifer para espalhar corrupção e me isentar da culpa. Eu dei a pior designação para o mau, que era inocente; eu prostituí as eras e com meu sexo deturparei as vindouras. Não é que exista lúcifer e que eu o invoque e o incorpore: eu dou “inteligência” às forças (instintos) malignas por natureza e assim faço da Terra um inferno. Aquelas perguntas idiotas: bicho, planta, pedra – “eles têm alma”? Só a criatura humana inteligente tem “alma”: essa é a única distinção para o humano – é a criatura procurando se redimir de sua própria inteligência através de um “Criador imaginário”, de uma substância etérea independente que o infla e que é sua “salvação”. O bem para o homem é um esforço, é uma obrigação moral e religiosa; o mal é a felicidade plena, é o gozo dos Céus – ah, se ao menos uma galinha sorrisse para mim.

Deus dorme?

2011-01-21T07:09:00.000-08:00

Era certo que entre as conversas de Vitória e Vicente um silêncio os abraçava, de vez em quando. Abraçava, e eles podiam sentir o próprio calor do sangue, ou o fervoroso tropel de pensamentos indômitos. Ainda mais quando estavam lá, no topo da encosta. Fazia um silêncio diferente; pois nada cessava de todo: o vento, os bichos noturnos e, absolutamente, o mar. Talvez um silêncio perturbador, porque era como se os dois voltassem a uma natureza muito antiga de suas espécies, e trouxessem à memória doce melancolia e saudade; sons mais intensos e provocantes do que os evocados pela consciência remota e primordial de um cérebro que se forma no ventre de uma mãe – eles eram transportados para o ventre primeiro da existência. A lua se fazia notável em alguns dias; um olho arregalado. Um olho.

_ Parece-me que há uma contradição.

Vitória regressou ao presente:

_ Deus não dorme à noite; nem na noite temos a liberdade de que pensamos gozar. Vê a lua? É um olho de Deus; e se pode fitá-lo. Constrange, pois é um olhar muito silencioso. Dá a impressão de que é um olhar de sonâmbulo; mas é ardiloso com sua monótona luz. O sol: ele queima. Tão sincero e judicioso olhar, que logo pune. Seríamos punidos constantemente, não fosse pela noite, o homem, eternamente um tolo pecador.

_ Pois que castigo brando nos inflige a lua?

_ Brando? Oh, creio que é o castigo mais doloroso! Sendo tão impassível, a lua, então punimo-nos. Nós mesmos nos punimos à noite; é a terrível consciência que percorre cada canto de nossas vidas, e nos acusa.

_ Não dou ouvidos à minha consciência, não à noite.

_ Já tentei fazer isso, Vitória; pode ser que a ignoremos – mas ela acha seu meio de manifestação, e não percebemos. Fumo mais nas noites. Bebo também. Faço coisas que me destroem aos poucos e, no entanto, elas me parecem prazerosas.

Vitória pensou que Vicente podia estar certo; ela logo refletiu sobre sua vida noturna; ah, o prazer que é um engano:

_ Somos enganados por nós mesmos, o tempo todo. Acredito que não há influência alguma que possa ser exercida sobre nós se não o quisermos. Até sobre o pecado podemos estar enganados... Difícil saber.

_ Somos nossos piores inimigos.

A mulher

2010-12-01T14:21:00.001-08:00

Vitória também estava amando? Mas ela não dizia: não dizia o quê? “Eu te amo”? Ah, Vicente não esperava que ela dissesse para perceber ou se certificar; tão melhor que calassem essa frase e que somente a proferissem com tamanha sabedoria que viria dum estado de espírito final, arrebatador e mortal. Dir-se-iam o “eu te amo” antes do salto, pois se permanecessem vivos depois dessas palavras, adoeceriam terrivelmente: eram duas pessoas distintas, embora suas almas tivessem alguma semelhança e se comunicassem e quisessem se unir; cada um individualmente egoísta e colorido. Não, não há união, nem sequer o matrimônio pode unir duas pessoas – elas fenecem e perdem a cor. Vicente e Vitória eram livres demais: os dois tinham descoberto certa liberdade bastante intensa e peculiar; poderiam se suportar, tolerar, aprender qualquer coisa, mas lutariam sem consciência contra a presença um do outro. O inferno é, realmente, o outro? Como não se sofre com o anseio e a dor do próximo; como não é perturbadora a injustiça, a ignorância, a violência, a falta de... Amor? Mesmo a forma mais sublime de amor traz inquietações e sofrimento.

Parece que ou se ama ou se vive. Dá para amar e viver? Não: viver não é amar, e amar não é viver – acontecem separados. Será que quem ama tem o direito de desejar ficar só de quando em quando? De não falar, ver nem tocar quem ama? Ah, mas isso não quer dizer que a presença do outro seja desagradável, e que se queira encontrar outro amor na distância necessária e passageira: seria apenas alguém que ama e tem a vida para viver, um mundo para descobrir, sozinho. Ora, e por que não descobrir esse mundo juntos? Não é possível: são mundos particulares que se quer encontrar. Então partem os dois na caminhada; o amor é um laço sutil e invisível, e eles estão livres para a descoberta de seus próprios mundos. Também, o mundo de um pode não ser interessante para o outro; mas sobre isso eles conversam depois, e conseguem compreensão – a mais harmoniosa e altruísta forma de individualismo. Muitos não conseguem entender: traem e matam seus amados. Cada um vive e ama, e amam essa disciplinada e fundamental independência.

O homem

2010-12-01T14:17:00.000-08:00

Vicente não sabia amar. Como é que se ama alguém? É algo que se aprende ou já se nasce sabendo? O único amor que deve existir é o de mulher-mãe; para compensar, o deus-pai ama a todas as outras criaturas. Mas amor de mãe é um feitiço; e o Deus desconhece-se. Se o amor é algo que se aprende, como provar que se está no caminho certo? Duas pessoas que se amam estão constantemente à prova; e em matéria de amor, quem é melhor: o homem ou a mulher? Os dois estão enganados: a mulher se engana com a maternidade, e o homem... Bem, o homem sempre pensará que é um deus. Ninguém sabe amar! Mas tantos dizem eu te amo; ah, a eterna repetição: “eu te amo”, oco e sem sentido. O amor do Cristo foi um amor de piedade: é preciso ter dó da pessoa amada, e também se é amado por dó. “Eu te amo, pois és um perdido” e “Eu te amo por ser uma lastimosa invenção”.

Grande mistério, o amor: pela psicologia, um egoísmo doentio; pela psiquiatria, uma obsessão patológica; pela sociologia, um altruísmo; pelo cristianismo, uma compaixão; pela filosofia... Pela filosofia sei lá eu, filósofos não sabem o que querem da vida; pela poesia, flor e dor; amor por amor é: a resposta que vale uma fortuna, e ninguém para palpitar. Vicente ficou triste, um pouco cansado de pensar nisso, e adormeceu, pois o que é o amor só seria revelado na dissolução de pensamentos que é o sonho, para ser preservado da limitada compreensão humana – Deus prefere que os humanos brinquem como crianças de almas ainda não formadas com o amor, e que assim seja, amém.

Nada mais é puro

2010-11-03T18:10:00.000-07:00

Vitória foi até a varanda do apartamento de Vicente; dava de frente para o mar. E era uma noite calma, o próprio mar numa calmaria de quem contempla o ócio depois de grande labor; tanto rebentou suas ondas nas rochas; as rochas também descansam – mas com certa dor, assim como a criatura humana ali tivera um dia de sol sofrido, um dia de vida que desgastou com algumas de suas células. Vitória recebia num ímpeto a vida: batia e voltava, batia e voltava; ela envelhecia, apesar de ser energizada e transformada pelo sal. Vicente se aproximou e viu a mulher gasta pelo tempo de vida, olhando quase sem piscar para aquilo que lhe rebentava uma alegria sofrida. Não tinha ninguém na praia; Vicente olhava o mar e esperava, como se dele fosse surgir um ser perfeito e divino, que faz isso: sai de casa escondido dos pais. Morava no oceano esse ser, que um dia pudesse ficar entre os humanos, abrindo mão da imortalidade, porque ia secar. Que ia fazer entre os humanos? Ah, iria surpreendê-los, e contar-lhes a verdade mais dura de todas, a primeira e única que aprenderia aqui fora: “nós somos pura solidão e angústia”. Vitória via o mar e sentia nele muita presença, “ah, ali não há solidão nem angústia”; a realização maior da Natureza, plena e feliz, “deve ser uma festa lá embaixo”.
_ Você consegue sentir o cheiro da noite?, veio Vicente, lá da festa, todo molhado e salgado.
Vitória ia responder o óbvio: de maresia nauseante; mas sabia que não era desse cheiro que Vicente lhe perguntara, ah, cheiro de noite tem sempre coisa de infância. Ela respirou fundo umas três vezes; cheiro de quê?
_ Não sei dizer; o olfato não funciona sozinho.
“O olfato não funciona sozinho”... Os cinco órgãos dos sentidos todos dependentes um do outro, indissociáveis. Não se consegue sentir o cheiro da noite porque é preciso, antes, se lembrar de alguma que se viu, comeu, ouviu ou tocou.
_ Noite não tem cheiro, concluiu Vitória.

Sementes ciganas

2010-09-15T16:01:00.000-07:00

Sabe, uma vez eu pensei, pensei, e acreditei que em apenas um dia, sem contar tempo, esquecendo-se dele; em um dia que o sol nasce e se põe, é possível uma existência plena: você em contato profundo com você mesmo, esquecendo o mundo, as leis, o bem, o mal; um contato seu com seu "espírito", e milhões, infinitas sensações acontecem nesse único dia. Tudo bem, isso pode até ser possível – talvez necessário; mas viver é tão surpreendente! A gente, sem perceber, lança sementes ao vento, o tempo todo; quando menos esperamos, alguém traz as flores e os frutos dessas sementes que germinaram, e estão muito felizes. Você não tem certeza de que essa alegria da pessoa veio de uma das sementes que você soprou por aí, mas sente, no fundo, sem conseguir explicar, que, sim, é verdade: foi você. Isso dá um prazer imenso pela vida! Que venham muitos amanhãs; há sempre surpresas. Num dia, não sei qual, mas num dia, alguém virá trazer para você a mais bela flor e o mais saboroso fruto que nasceu de uma semente que se soltou da árvore frondosa e forte que você é, se tornou, será, e num fim, foi; e veja que não será um fim: você estará espalhado por todos os cantos, num ciclo perfeito, divino – eterno.

Penso, logo existo; existo, logo penso; etc e tal.

2010-08-17T16:24:00.000-07:00

A filosofia, a ciência e a religião têm lá suas verdades absolutas; mas, vem cá, chega mais, deixa-me lhe fazer uma pergunta quando você se depara com uma dessas verdades: FAZ SENTIDO PARA VOCÊ?

O fim que acende estrelas

2010-08-16T17:08:00.000-07:00

Eu existo, Ulisses! Sem origem, sem herança de sangue, memórias, cor, credo, classe social, civilidade; eu existo, neste momento, agora. Como dói existir: dói a ponto de se desejar a morte, depressa, já, cada minuto a mais dessa sensação é insuportável, sufocante. Vem, morte, que estou pronto! Neste único dia que termina, eu existi tão plenamente que não pode haver um depois; não há nada mais que se possa acrescer – continuar é viver uma vida de falsidades. A magnitude desse instante tanto me inflama que pede a fatal combustão: sou estrela que vai explodir. Brilho eterno é o sol. Eu sou o sol? Não: sou um pequenino astro de luz emprestada. O sol: insuportável, inatingível.

E no negror existencial desta noite cósmica eu, o singular astro luminoso universal no seu grau máximo de luminosidade e incandescência – eu estouro.

Indícios da enfermidade salvadora

2010-07-25T15:14:00.000-07:00

Se por acaso sentir uma profunda melancolia e um desgosto pela vida, não procure de imediato psicólogos e psiquiatras; passeie os olhos por sua existência até então, reveja suas escolhas, perceba fatos que não foram superados. O mundo tem preservado por milênios “valores e conceitos fundamentais” (mas eles não são perfeitos e indubitáveis) que têm mantido o avanço de civilizações, que têm mantido o seu “rebanho” sempre adiante – ele não quer que uma ovelhinha se disperse e encontre novos caminhos, pois que há! Existe uma Ordem sobre o comportamento em sociedade para fazer do homem uma ferramenta para a evolução industrial, Ordem que reprime e censura qualquer inclinação humana indiferente aos moldes econômicos da Nação. Esta Ordem, quando foi criada, visava trazer “paz” aos homens sociais. Ora, como seria possível fazer da criatura humana, aquela que pensa, que sonha, que duvida, que muda, sensível, dona de instintos genuínos que revelam o que deve fazer uma simples máquina orgânica? Depois de milhares de anos, mesmo rodeado das mais ataviadas construções culturais, morais, filosóficas, científicas, religiosas, o homem não sabe quem é. E não é a psicologia – compactuada com a Ordem, muito menos a psiquiatria!, que fará o ser humano reacender a chama de existir, de ser, de ter liberdade, de refletir, de dominar a si próprio, de se conhecer. Depressão não é uma doença: é um dolorido despertar para a existência; não deixe essa chance nas mãos de “profissionais da saúde mental”, eles só farão reprimir e sedar, e garantir que o indivíduo que está começando a sentir sangue correndo nas veias seja covardemente afastado daqueles cujos corações bombam fluidos industriais, de espírito e de alma secos, que rangem atritando-se um no outro – os que interessam. Instrua-se, seja mestre de si, busque sabedoria, antes de ir ter com psicólogos e psiquiatras: eles estão preocupados com a “paz mundial”, não com o ser humano – com você.

Contemplação

2010-07-18T14:56:00.000-07:00

Precisava ver a beleza das ilhas que encontrei mar afora; pena que não dá para parar o movimento, e eu tive de ir em frente, deixar pra trás. Quando cheguei à praia, eu escalei o rochedo e fiquei olhando, olhando do alto... não senti saudade; será que é um grande sonho? Será que eu escrevo sonhos? Escrevo e não entendo. Quem diz que entende o sonho é um farsante. Eu estava ali, vivo, olhos abertos, ouvidos captando sons e sons, e não tive ideia nenhuma por onde começar: começar o quê? Eu já estou na metade! E nem sei quem sou; ou para onde vou. Acho que é isso: vou e sou, basta.

Para além do bem e do mal

2010-07-10T08:56:00.000-07:00

Resta a cada ser humano decidir se é senhor ou escravo.

A enfermidade salvadora III

2010-07-06T16:36:00.000-07:00

Do que a enfermidade me salvou? Da eterna repetição. Eu era um rato de biblioteca e era também cativo da moral. Ler muito e viver cheio de pudor eram a minha desgraça: isso é ser saudável. É saudável que se infle o cérebro de conhecimentos variados e também que se evite o mal com excesso de bondade. Eu esbanjava saúde, mas era terrivelmente infeliz. Renunciado. Resignado. Gordo. Indolente. Tagarela. A enfermidade me fez dizer sim ao que era proibido e estranho, e nessa permissão a liberdade se me apareceu resplandecente. Eu não estava livre apenas para decidir por conta própria, mas livre de mim mesmo, da vida, das verdades que os homens contam. Estar enfermo me proporcionou um passeio pelo lado negro e contrário das coisas, e ali vi inferno tão belo. Não era um inferno de almas atormentadas, correntes ou lagos de fogo: era um inferno pessoal, era o meu canto mais profundo e abandonado, coberto por heras geladas, líquen e microrganismos. Eu vi meu eu recôndito e precioso. A minha essência.

A enfermidade salvadora II

2010-06-14T16:05:00.000-07:00

Pois sou pura alma. No auge da enfermidade não neguei a mim mesmo? Agora sigo após o messias. Tudo o que é humano não tem valor nenhum; minh’alma segue pujante rumo à perfeição. Que é agora. Agora eu sou uma criatura perfeita. Puro instinto e intuição. Neguei-me a condição de pensar, pois a alma é sábia porque só intui. A sabedoria é espontânea; isto a enfermidade me deu – sentir sem artifícios, simplesmente respirando e olhando e ouvindo. “Quem pensa não é sábio; é estupidamente escrupuloso”; o homem é uma criatura religiosamente moralista – “negar a si mesmo” é uma transgressão em favor da alma, sábia, intuitiva, mãe dos instintos de vida e de morte, e da justiça. A alma é a inocência primitiva.

Na estrada

2010-06-08T17:35:00.000-07:00

Minha vida? Ela estava angustiada dentro de casa; seus pais assistiam à televisão, mórbidos e entorpecidos, e então ela pediu as chaves do carro: "vou comprar cigarros"; eles apenas grunhiram. Foi até o posto de gasolina, encheu o tanque, comprou maços e maços, e pegou a estrada sem saber para onde ir, enquanto pudesse rodar por aí. Minha vida atravessou uma estrada erma e sem árvores, uma pastagem seca e um sol ardido; encontrou um boteco, resolveu parar, pediu um conhaque, acendeu um cigarro e flertou com estranhos. Comprou uma ficha do jukebox, botou uma música, dançou um pouco, pediu outro conhaque. Lá fora estava quente; e ela não queria voltar ao volante; outra vida ali arranhava o violão, e a minha se sentou perto e ficou. Agora não sabe para onde vai, só com a roupa do corpo. "Qual a cidade mais próxima?", ela pergunta; "Não sei... mas você chega lá; segue". Entrou no carro, girou a chave, deixou uma lágrima cair e percorreu não sei para onde no escuro atrás de "chegar"; ou não. Seguir e só seguir. Conhaque e cigarros. Boa viagem, vida minha.

Eu sou um filósofo?

2010-06-04T12:33:00.000-07:00

Não consigo me decidir se tenho ou não algum problema mental – só sei que estou cansado de pensar que sei das coisas (pode ser que eu saiba); estou cansado de afirmar que tenho “consciência” da estranheza de meus pensamentos e de minhas sensações como uma desculpa para não sucumbir, quando é o que eu mais desejo – perder de vez a razão. Não vou nunca terminar de “racionalizar” com meu obscuro, que é uma ilusão!, e morrerei estafado, envelhecido antes da hora, magro, infeliz; por Deus!, eu sou um filósofo? Os filósofos são muito fortes, isso é verdade; ficam suspensos numa corda sobre um abismo, e mesmo que as mãos se cansem e sangrem, eles não se soltam. Eles não querem o abismo; querem provar que são mais fortes que eles próprios.

A enfermidade salvadora

2010-05-30T17:21:00.000-07:00

Os portões fechados do cérebro foram abertos: escaparam milhares de sensações perigosas, assim como haverá um dia em que o diabo sairá da sua prisão. As sensações clandestinas me causaram maravilhas, soltas e à vontade em cada parte de meu corpo. A mente se rendeu, abdicou-se de uma mera vigia, e dessa feita pude conhecer como essa agudeza sensorial secreta que estava aprisionada faz o humano se distinguir das outras criaturas vivas. Alguém deve ter experimentado isso para dizer que o homem é a semelhança de Deus! Durante o sono, na dor que não conseguimos esquecer, no nosso próprio desespero, contra a nossa vontade, chega até nós a sabedoria, por intermédio da majestosa graça da enfermidade!

É difícil falar...

2010-04-30T17:01:00.001-07:00

Se me descobri ou me encontrei, desconheço; se isso tivesse acontecido, um par de asas se me teriam nascido nos ombros; no entanto, meus pés continuam descalços no chão. Nasci e a vida me descobriu; e a vida me criou dizendo que a natureza ia sempre cuidar de mim, que a genética do fio de meu cabelo e do pó das estrelas era a mesma, de modo a estarmos sempre ligados. Na verdade, o humano descobre-se nascendo, mas não sabe; até que passe um tempo e ele se torne capaz de saber, já estará numa multidão de outros humanos que também não sabem nada. E as estrelas, que não falam, observam; e a natureza que não fala, observa; só quando o humano derrama sangue ele finalmente descobre quem é, mas não vive para dizer.

2010-04-15T10:54:00.001-07:00

Impossível falar sobre coisas humanas e não pecar por execesso de ironia e sarcasmo; preocupante é ouvir só poesia.

2010-04-08T10:34:00.000-07:00

Até quando nossas narinas terão de suportar o odor de urina humana masculina em Deus?

... e tem mais de onde isso saiu

2010-03-25T17:18:00.000-07:00

Tem dia que quero te ver, tem dia que não. Minha cara é de fases. Não me convidem para jantares, me chamem para observar galinhas, elas são tão interessantes – e diz-se que elas guardam mistérios no andar. Se eu pudesse, ia morar nas montanhas, andar todo molambento, viver de frutinhas silvestres, longe desse mundo onde existo como um saco de carne misturado a sentimentos estúpidos, a maioria – senão todos – inventados pelos outros, por gente que nunca ouvi falar. Mas eu sou um artista. Eu sou uma excelente farsa. Sou como na arte de grandes gênios. Eu queria ser uma pessoa normal: é que invento demais e isso me afasta da realidade onde a maioria vive cheia de tradições. Mas não vou exagerar falando sobre mim, deixa-me usar algumas palavras para resumir: chuva, barata, guarda-roupa, maçã, insanidade, mau-humor, escuro, imortalidade, samambaia, aberração, moscas, gatos, cru, mar, febre, gastrite, ralo, livro, fome, jejum, anti-rugas, dor nas costas, arte, inexistências, pão, felicidade clandestina, amarelo, Corra Lola, Corra, roupa velha e rasgada, chinelo gasto, merda de passarinho, sangue, inchaço, batata, agridoce, cigarro, vontade, árvore de natal... cansei.

Martelo e pá na mão

2010-03-20T11:45:00.000-07:00

Aconteceu-me de ouvir do vento o que encontrei bem mais tarde em livros. Mas o que mais me decepcionou não foi ter descoberto que repousava plácido nos livros o maior e doloroso pensamento que alcancei pela ignorância, nem tanto pela instrução: a decepção me veio contra todos aqueles que me acusavam de mentiroso quando a verdade sempre esteve presente e às fuças da humanidade; acusavam-me de mentiroso porque a sabedoria realmente estava trancada nos livros e de lá não tinham como vir à tona sem o auxílio de um mártir. Que um descuidado a encontre, é assim que acontece; ou que ele vá viver de mentiras pelo resto da vida por causa de palavras que estão enterradas em bibliotecas. Agora que li e ressuscitei uma porção de verdades, para a segurança nacional, sedaram-me e me aprisionaram, como se eu fosse uma espécie de perigoso livro vivo. Ai daquele que não tem uma pá para desenterrar um livro que sentenciaram injustamente à morte. E ai daquele que não persiste em ouvir do vento, a testemunha do crime, o seu lamento e seu desejo de vingança.

Amor inconsciente

2010-02-26T18:28:00.000-08:00

Então eu fiz esta canção:

Você é minha preciosa porção

De fezes

Da qual não consigo me livrar

Acho que gosto de te contemplar

No meu vaso sanitário

Você é o pior cigarro que já fumei

Aquele, que comprei com os últimos centavos

Que eu tinha

Será que eu preciso perguntar

Ao tio Freud

Se devo dar a descarga

Ou parar de fumar

Você?

O segredo da vida

2010-02-09T06:29:00.000-08:00

Porque os insetos têm a brutalidade orgânica de Deus e eu tenho uma linguagem exata para isso. Se olho demorado uma barata, eu descubro de onde vim, por exemplo. A barata não diz nada, veja bem, eu é que invento coisas porque barata nos olhos é uma pergunta rogatória. Naquilo que não se exprime eu emprego a minha lexicologia. Num inseto que eu não abro e não sei, que é diferente de um cão que faço babar por um estímulo artificial, é que uso as palavras – é impossível não metaforizar com um mosquito.

Os bons morrem de câncer?

2010-02-08T09:20:00.001-08:00

"... também estive mesmo doente, com apertos de alergia nas vias respiratórias; daí, tive de deixar de fumar (coisa tenebrosa!) e, até hoje (cabo de 34 dias!), a falta de fumar me bota vazio, vago, incapaz de escrever cartas, só no inerte letargo árido dessas fases de desintoxicação. Oh coisa feroz. Enfim, hoje, por causa do Natal chegando e de mais mil-e-tantos motivos, aqui estou eu, heróico e pujante, desafiando a fome-e-sede tabágica das pobrezinhas das células cerebrais. Não repare." (carta de João Guimarães Rosa)

Uma gota de sabedoria

2010-01-19T13:44:00.000-08:00

Não se entende mesmo de onde vem a luz da sabedoria; sabe-se apenas que um ser a mantém dentro da gente, um outro, imparcial, menstrual, inorgânico, algo que vaza automaticamente, emanado em vapor, ah, o vapor que é a tácita construção da chuva. O pensamento se constrói por meio de finíssimas partículas elétricas; e a gente chove de repente – barulhosos, fugazes, efêmeros.

Conversando com a Natureza?

2010-01-12T15:34:00.000-08:00

Naquela efervescência da natureza na mulher, imiscuída de escuro e de árvores, uma voz despontou:

_ Olá, minha filha, sou eu, sua Mãe.

_ O quê? Eu não tenho mãe.

_ Justamente por isso é que sou Mãe de todos vocês.

_ Você é a Natureza falando?

_ Não sei, e tomara que eu não saiba. Sou Mãe, e basta.

_ Ora, mas o mundo não nasceu – ele foi criado. Criar qualquer um cria: homem, criança, joão-de-barro.

_ Eu sei disso. Sou Mãe porque cuido. Sempre que uma mulher foi cuidadosa com as coisas. Depois da Criação, me chamaram para cuidar do Universo.

_ E você é mãe biológica ou Mãe Gentil?

_ Não seja piadista, menina.

_ É que está uma noite tão bonita e agradável que não quero sermões.

_ Mas não vim dizer sermão. Vim trazer novidades. Suponha que eu seja como a tal voz vinda da sarça ardente.

_ Ah, era só o que me faltava. Sei bem de onde você vem, devo estar delirando, devo ter sido arrebatada por algum espírito que vaga por essas florestas, coisas do folclore, e, por mais que eu diga não ao folclore, meu inconsciente gosta de zombar comigo.

_ Que grosseria!

_ Pois eu prefiro ficar em silêncio. Se você é mãe para sempre linda, e para sempre azul nos olhos, mãe de amor imenso, céu e mar, e pôr-do-sol na praia, porque olhar o mar de tarde e respirar sal calmo é estar do seu lado, respirando vida, respirando meu lar, de onde vim, do seu silêncio interno e mágico e quente; se é tudo isso, não me diga nada, fique somente aí onde está.

_ Eu sou um silêncio que fala.

_ Então me diga se sou tão humana.

_ Você é humana assim como eu sou silêncio. É o nosso pacto com a vida. Todas as maravilhas e todos os infortúnios que nos acontecem são acidentes porque transitamos nas mesmas direções. O mundo é uma bela tragédia! E eu só faço dirigir esses espetáculos para que não passem mesmo de uma representação artística, senão o trágico perde a graça, e todos podem morrer.

_ Você é mãe dos tolos.

_ E como sou! Sou Mãe de quem aprende que a tolice move todas as coisas.

_ Oh, mãezinha! Será que minha vida inteira passará nesses termos de escritor barroco?

_ É a Natureza que escreve e lê, minha filha – nossas imagens mais duradouras só podem ser encontradas na literatura.

Depois de uma pausa para reflexão, como num escritório se faz uma pausa para o café, a voz prosseguiu:

_ Sem mais delongas: sabe quem eu sou de verdade? Eu sou aquele escuro que você um dia buscou numa maçã repartida.

_ Pois eu pensava que o escuro daquela maçã me havia escapado para sempre.

_ Acontece que um ou outro ser humano fica sabendo de um escuro intocável. Saia desta encosta glorificada, Virgínia – só Shakespeare fez semelhante revelação aos seus personagens. Nem aquela que pariu o Cristo jamais ouviu o que te digo hoje, em palavras e em gestos.

Diante da voz, Virgínia chorou e sangrou entre as pernas, arrefecendo-se diante dela. Oh, mas isto é muito funesto! Tal voz só podia ser algum demônio! O espírito daquele pintor morto? “Levanta-te. Tu não precisas saber desse escuro – é uma luz perdida, uma luz fugida, uma luz rebelde. Ela não te pertence, e, sim, tu tens razão, tal escuro que procuraste um dia nos escapa eternamente, esta voz que te diz onde achá-lo, pois se é algo que domina a tua linguagem e o teu entendimento, então só pode ser uma balela. Vamos, levanta-te, e anda daqui! Nada que fala através do entendimento humano faz parte do sagrado!”

(O Homem, a Mulher e o Gato no Escuro)

Psicologia

2010-01-11T07:42:00.000-08:00

É como erguer um olho de gato no escuro. Você enxerga o que está perto, mas sabe que o essencial fica camuflado na noite, e que pode ser seu, pois é uma noite eterna. O alvorecer é um difícil exercício da consciência. A consciência é um olho de gato no escuro.

...

2010-01-09T15:40:00.000-08:00

Eu não sei por que gosto tanto da solidão se ela faz mal. E nessa solidão parece que eu vejo o rosto de Deus; e eu vejo meu coração e minha alma e vejo como funciona a minha razão; e mesmo assim, falta tanto; acho que eu escrevo pra ter alguém, pra conhecer alguém, pra ficar rodeado de gente; estou num poço fundo e a claridade é uma corda; não sei se subo; estou um pouco cansado... essas coisas me dão trabalho e talvez eu deva sofrer como recompensa; minha vida é pro outro. Mas que eu queria muito viver diferente, ah, isso eu queria. Dói ver o tempo passar. E nada acontecer. Minhas mãos estão cheias de sementes; mas cadê o chão da realidade? ... Que é que se pensa do real que eu não possa participar, eu, o sonhador? Eu sonho e vivo, não estou morto ou preso a uma cama. Eu não sei o que devo mudar. Eu mudo e mundo muda? Isso não é mudança! É concessão! O mundo é sei lá. Quem disse que os meus olhos estão errados ou tortos? A vida é que parece não ter direção; vá ver é coisa de escolher. Mas eu quero tudo; tenho medo de escolher e me arrepender; nesse caso, escolhe-se de novo. Escolhi uma vez só: eu quero tudo. Ninguém quer tudo; todo mundo quer uma coisa só. Por isso sou tão sozinho. As pessoas não gostam dos soberbos – querer tudo é um pecado. Eu sofro a consequência da minha escolha – a solidão faz mal porque ninguém quer me ouvir que vejo Deus.

A saudade de Virgínia

2010-01-01T18:08:00.000-08:00

“Gato que brincas na rua

como se fosse na cama,

invejo a sorte que é tua

Porque nem sorte se chama.

Bom servo das leis fatais

Que regem pedras e gentes,

Que tens intinstos gerais

E sentes só o que sentes.

És feliz porque és assim,

Todo o nada que és teu.

Eu vejo-me e estou sem mim,

Conheço-me e não sou eu.” (Fernando Pessoa)

Tempo de banho

2009-12-28T15:58:00.000-08:00

Um bem-te-vi cantou distante. Um sopro matutino fez tremer algumas flores. Uma criança caiu, esfolou o joelho e gritou com saúde de dor. Outras coisas maravilhosas se sucederam, no entanto, elas não pertenciam à Virgínia, bem como também não lhe cabia compreendê-las. Demorou debaixo d’água e seus dedos se enrugaram; passou tempo demais e Virgínia envelheceu.

A arte de Virgínia

2009-12-27T16:58:00.000-08:00

Mas temo que muito da Arte venha da sublimação; isso seria negar qualquer Inspiração? “Idealizar ou converter em algo espiritual (impulso físico ou carnal); transferir energia da libido para outro objetivo, interesse etc.”, diz o dicionário – e a psicologia. Desde a criatura humanóide àquela dos dias de hoje, a sublimação tem sido a maior e mais importante característica da raça. Porque não há compreensão; porque nem sequer existe a compreensão que o ser Humano procura, isso tem de ser muito bem inventado e esquematizado. Pela Arte? Há tantos outros meios de escapar da falta de destino; mas o artístico ainda é predominante. Eu, que sou uma coisa que não sei. Gato sabe que é gato? Barata sabe que é barata? É disso que falo; e é a partir daí que vêm a arte e a cultura. Alguns artistas exteriorizam meus “Eus” reprimidos; mas é a Arte que faz isso – eis a discórdia: para quem vai o mérito? É preciso entender que seres Humanos artistas são conduzidos por “espíritos artísticos”, e então seus íntimos explodem desvairados; de repente acontece de um deles parecer com um dos meus. E por que eu não os expresso sem depender do outro? Ora, basta que eu não fique quieta, esperando: ou canto, ou pinto, ou danço, ou escrevo; ou escandalizo – porque estapafúrdios são os “Eus” da gente.

A tolice, a incompreensão e a imundície Humana: onde é que o Humano não fede, não é tolo e nem se imbeciliza tentando compreender as coisas? Na Arte.

Virgínia: uma profetisa?

2009-12-20T14:49:00.000-08:00

Então um vaticínio é ilusão puro-sangue? Não chegarei à verdade alguma, mas saberei que profecias são frutos duma tremenda ausência do “mundo real”. Escrevo esse livro, por exemplo, vitimada por uma doença mental; não é gracioso o que apuro? E enquanto isso durar, eu não buscarei a cura; talvez nem ao término. Porque eu toquei no nada; não sou profeta e não faço aqui adivinhações – eu faço arte. Meu “elemento tóxico” é o cigarro, e isso, francamente, não conta. De alguma maneira eu recuperei aquela aguçada sensibilidade que permitiu que hoje fôssemos racionais. Tomei como base um pouco de leitura; depois evitei distrações de todo tipo; e então a intuição se me fluiu da fronte feito água mineral. Não tenho nada o que revelar, e talvez as coisas que escrevo sejam bastante óbvias: podem ser óbvias agora que você as terminou de ler, caro leitor; antes, elas dormiam em você, submersas e insondáveis. Isto é prever não o futuro, mas o agora-latente. (O Livro Secreto de Virgínia)

Vem nascendo Virgínia

2009-12-16T18:11:00.000-08:00

Como sei tanto dessa mulher? Não, não de uma mulher comum, claro que não sei dos atos fêmeos – mulher como algo que designei para ser: a vida? A mulher-vida, a mulher-morte, pois eu já sou o Homem – eis a conexão. Sou sensível e não um sexólogo, apenas isso. Mas, de onde, amiúde ainda me perguntes, tirei essa mulher? Ora, de mim mesmo, de meus olhos, de meu peito, de minha bunda, de minhas leituras, de meu cromossomo X, vá saber, eu com minhas fixações metafóricas. Não dá para definir: a força dessa vida não permite limites. Dá para conhecer todos os seus erros possíveis, isso sim. Reconhecer os erros de uma vida é mais útil que rogar a Deus pelos pecadores.

Confissão

2009-12-10T17:10:00.000-08:00

Eu já quase deliciosamente morri (mas não vi luz nenhuma, nem vislumbres, nem levitei, nem nada);
Eu nunca comi de uma barata (me dê o ímpeto de que preciso, Deus);
Eu sei que finjo saber das coisas que é pra ninguém ficar sabendo que eu lá sei;
Eu quero o que é meu e que se negam a me dar;
Eu sonho que eu acorde logo.

E você?

Discurso interno de Virgínia

2009-12-10T17:06:00.000-08:00

...

_ Que solidão. Parece depois de uma queima de fogos de artifício. Aquela quietude; nem carro, nem vento, nem passarinhos.

_ Você não tem amigos?

_ Não tenho nem a mim mesma, vou lá ter amigos? Eu me achei – e me perdi.

Silêncio.

_ Quero morrer.

_ Ora, mas quem não quer?

_ Sei lá. Meu gato. Nunca o ouvi se queixar. Acho que ele sabe que vai morrer na hora certa.

_ E por que você não se adianta?

_ Meu espírito já está de malas prontas; o corpo é quem reluta. Que faço contra ele? Não sei se devo atentar contra meu próprio corpo; o desejo, não nego. Porque não tenho mais nada para fazer aqui e estou enrodilhada na vida feito um inseto na teia da aranha. Alguém precisa de mim para se alimentar?

_ Sim: o seu gato. Você teria coragem de deixá-lo?

_ Foi ele quem me deixou, ainda não lhe disse?

_ Não. Bem, nesse caso, pois, não haverá uma “aranha” e você terá, infelizmente, de esperar.

_ Presa?

_ Sacuda-se, reflita, pense, grite, cante, blasfeme, faça um escândalo; não tem outro jeito – logo você se esgota e facilita as coisas.

Mostra a tua cara!; digo: desmonste a tua cara!

2009-12-01T06:56:00.000-08:00

Falar sobre a vida dos animais me dá gosto; e é tão importante olharmos para eles e sentir saudade. Pois veja se minto: na própria Bíblia está escrito que virá um dia em que “animais e seres humanos conviverão harmonicamente”. Que isso quer dizer? Qual dos dois se afastou do outro?, se é que podemos nos diferenciar deles. Por que essa “promessa”? Então a civilização e o ser Humano são e sempre foram patavina; que, o Humano, serve apenas para esgotar-se na sua “razão e intelectualidade”, ilimitado, fantasista às largas; pois se negamos nossos instintos selvagens, e negamos primatas como ancestrais, e acreditamos que do barro viemos, então não podemos ter outra conduta que não a extremamente intelectual, criticamente existencial, sem sentido, sem alegrias nem tristezas, sem amor, sem qualquer sentimento, porque isso vai acabar um dia, e se formos nos unir aos bichos, não serão eles que mudarão de comportamento; eles não vão falar ou pensar, nós é que seremos, definitivamente e naturalmente, uns silvícolas. Ou apenas não estriparemos mais porcos e galinhas, e viveremos de frutinhas silvestres? Os bichos comem-se uns aos outros. Faremos isso, também? Comeremos uns aos outros porque haverá de se ter “harmonia” entre nós e os bichos? Enquanto isso não acontece, vamos fazer de conta que somos “seres superiores”, criando “aceleradores de partículas” para mostrar aos animais que estamos em vantagem, enquanto eles se satisfazem estúpida e alegremente com “frutinhas silvestres”.

Plumbagina

2009-11-26T18:46:00.000-08:00

Sou um escritor sem técnica, ignorante, entusiasmado e aberto; daquele que sempre vai achar uma escada rolante uma coisa assustadora.

Obrigado, bom Deus; nasceu da minha doce burrice o que chamo da sublimidade negra; negra de se acender uma lamparina para iluminar uma pequena circunferência ao meu redor e deixar o resto do breu lá com seus segredos; eu que não tenha medo e vá.

Novo livro:

http://clubedeautores.com.br/book/9601--O_Homem_a_Mulher_e_o_Gato_no_Escuro

Simples como não ser simples pela segurança da simplicidade.

Não sou um escritor

2009-11-23T16:54:00.000-08:00

Poeta Cristo que não escreveu nada. Por que não se meteu entre os “doutos” da Literatura – que tinham palavras de sobra – para registrar como foi andar por sobre o mar, acalmar tormentas, multiplicar alimentos, fazer vinho da água, curar, ressuscitar, a sabedoria do futuro, o pressentimento duma morte gloriosa? Porque não tinha perguntas nos olhos; poeta estranho que não “amou a beleza do corpo, nem o esplendor fugaz, nem a claridade da luz, nem as doces melodias das mais diversas canções, nem a fragrância das flores”; poeta que não procurou o que era Deus, mesmo que tivesse observado o sol, a lua e as estrelas, e que tivesse lido “a luz limitada, a melodia arrebatada pelo tempo, o perfume dissipado pelo vento, as iguarias que não diminui o apetite, os abraços que se desfazem” dos “doutos”. Cada parte do corpo do poeta Cristo exclamou em coro: somos a natureza divina dos atributos essenciais; mas o mundo violentamente poetizava, o mundo era violado pelo nanquim, e todos os sensíveis, com medo de suas vidas passageiras, tiveram de escrever. O poeta Cristo sabia também que ia terminar, mas não sofreu de inquietações dessas de se escrever para não morrer. Veja como a Literatura escraviza: perde-se o tempo que vai se perder um dia tentando escrever as maravilhas e os horrores da existência. Poeta nas multidões de gente, e não na multidão de livros. Desertor das palavras mortas na escrita; amante da palavra viva ao léu.

Vítima dos críticos literários e dos escrevinhadores banais, o poeta das ruas Cristo. Imolado pela poesia de enfeitiçados. “Hão de vir anunciar a Justiça dEle; ao povo que há de nascer, contarão que foi Ele que o fez.” – maldita incumbência! Malditos escribas! Os escritores ordinários cheios de tradições e de muitas outras “histórias” para contar não podiam ficar com essa responsabilidade! Que se sabe do poeta Cristo? Como escrever sobre o milagre se isso é coisa da fé? Cristo não se meteu com o universo seco e adiposo das palavras porque sua confiança no Divino era airosa e orvalhada; pois nos olhos que iam murchar desse poeta repousou a Verdade - os que se ocuparam de contar sua vida tiveram olhos segados; troçaram da imaginação e da fantasia do poeta Cristo, a mais cândida que já vi em todas as minhas vidas, e nas que viverei.

Bronzes e Cristais

2009-11-18T17:05:00.000-08:00

Não sou fraco. Nem covarde. Também não fujo. Mas que há guerra, há. Faz silêncio; então enfrento uma luta espiritual. Sangue, bombas e alarmes estão na boca seca, no pulsar do coração e na alvorada com o berreiro dos pássaros. Guerreiam o espírito e a natureza e eu não tenho nada que ver com o prélio; contudo, sou o campo de batalha deles, e não consigo entender porque essas duas potências escolherem o humano para se confrontarem; o humano, eu, que se guerreei um dia na minha vida foi por fome, fome por comida, e não pelos olhos do semelhante que dessa maldade só fui saber depois; aliás, maldade nunca existiu e por isso tiveram de inventá-la. Meu corpo vibra e estala. Tomba, às vezes. Doer não dói. Os mortos e os feridos são expelidos de meu organismo no suor, nas fezes, na lágrima, na urina; ferem-me e me matam por dentro, o espírito e a natureza, e são a causa do câncer. Deviam se conciliar e me deixar em paz de humano que não sabe que sabe das coisas; eu tenho hora certa para saber. Os grandes pensam que podem me destruir; pensam que sou só mais uma criatura dentre outras milhares por aí, vagando à mercê de neurônios, músculos e cérebro sem compreender nada. Espere lá: humano é casa de Deus, portanto, que me respeitem; apesar de ser Deus quem financia essa guerra. Nem corpo eu tenho – pois não hei de ser fraco, covarde ou fugitivo!

"Edadirecnis"

2009-11-16T15:45:00.000-08:00

O fato é que a incapacidade para a solidão leva a amizade e ao amor. Se eu alcanço – dolorosamente, pois não é fácil – todos os meus atributos, medos, fantasias, traumas de infância, e os racionalizo, e me ponho à distância deles para isolar o que chamam de “personalidade”, e que eu chamo de “o Eu”, então essas “evasivas afetivas” serão para distração. Não é fácil porque no começo da vida eu não escapo da imitação, da segurança na imagem do outro, e do desejo pelo outro, como se eu não existisse. Sim, não existo ainda na infância: a criança é um espírito livre, sem “identidade”, sem cara, sem sentimentos, sem nada do que os arautos Humanos pregam. Agora falo de Humanidade: e a Humanidade é vencida na solidão. Quem não conseguir dominar a solidão e fazer uso dela para se conhecer e para se negar em todos os aspectos – visto que há um momento em que se deixa de ser criança, que se aprendem coisas e que essas coisas formam as “patologias” – viverá rodeado de amigos e de amantes. Essas pessoas, eu digo, as outras pessoas, enfim, não tem nada de interessante, que não suas vias atribuladas de existência. Sabe-se muito bem que a existência é uma massa de modelar, as figuras que os outros fazem dela podem ser facilmente esmagadas e refeitas, não tem fixidez, são dissolúveis, piso e imprimo nelas a sola de meu sapato, se eu quiser. (Virgínia)

O sensato que tem o privilégio da insensatez

2009-11-12T18:46:00.000-08:00

Eu quero uma viagem sem relógio no bolso. Louco? Loucos são vocês! Eu quero andar na velocidade da luz que é para explodir, e deixar rastro de estrela que derrete como uma vela. Coitada da vela acesa; assim se consome toda. Consumir-se. A velocidade é quente. Dissolve. E a cera da vela derretida tem cara de: de quê? Se eu explodir a caminho do destino, eu serei cera endurecida, monstruosa, imagem de adoração aos santos. Adoro. Eu sou para a santidade numa vela terminada. Termine com a paz podre e com os fariseus. Termine com isso.

Mulher simples que não sabe o que é o simples

2009-11-12T06:14:00.000-08:00

Escreveu para matar o invivido; porque Virgínia tinha milhares de vidas dentro da sua já escura, e essas vidas a incomodavam. Não foi para dar um tiro no escuro, pois é o contrário que acontece: se deixar, o escuro é que nos mata. Então ela arrebatou todos os seus anjos e demônios escrevendo, para que não vazassem e a atrapalhassem que ela não queria ser boa nem má – quis se separar das tantas vidas que a gente traz no sangue, e a vida, dizem, é uma só para se viver. Por isso nunca seria um escritora, não tinha a intenção de ficar conhecida, dar autógrafos e entrevista: era matar ou morrer. Esperta essa mulher – da psicologia ela não ia precisar, nem do sacerdote, muito menos da felicidade. Que alguém fosse ler suas palavras ensanguentadas para chamá-la de escritora e para lhe dar um estilo e talvez algum elogio ou crítica, isso não a interessava; no mais, que o leitor procurasse, antes, descobrir suas mil vidas também; seria um acidente. O livro de Virgínia foi recusado: mas um dia ele aparecerá, porque ela é uma das outras vidas que tenho e que precisa ser vivida de algum jeito; ou matada.

Eu te amo?

2009-11-11T11:38:00.000-08:00

E você sabia que o amor pode ser patológico? Bem, na maioria dos casos é. Ah, não me diga que não sabe o que isso significa? Vou ser bem clara: ninguém ama. Você entendeu agora, meu bem? Nós amamos o outro porque somos um abismo de negrumes mentais. Nós sustentamos “amores cobaias”: amigos ou pessoas próximas que usamos e que insistimos num relacionamento por questões meramente biológicas; senão, de estupidez psicológica. Você: pensa que eu te amo? Eu te uso porque não bebo. Sorte que eu escrevo. No entanto, não sou escritora; fumante, eu sou – mas cigarros não saciam, e não me dão falsas garantias que parecem possíveis de se ter, durar, florescer; se são falsas, e passageiras, então é a doce burrice que me faz te amar, que é para sempre poder ficar às margens da verdade e do entendimento, que não quero, ah, eu quero mais é ser criança; que pensem que eu não digo as coisas quando, sim, eu estou dizendo; que o que eu não mostro porque são pobres os elementos disponíveis para explicar minha inteligência é o que eu penso; que eu te ame fora do que o amor permite, palavrinha com o fedor dos doutos. Você sabe que criança é violenta e incomodamente lúcida, não sabe? Por isso amamos nossas cobaias: para não sermos adultos idiotas, que temos de experimentar com a cara e a coragem; mais com a cara, porque uma cara ferida vira arte. Isto é patológico, é incurável, e vá lá linha para pipa. (Virgínia em "O Livro Secreto de Virgínia")

Pobre ovo frito

2009-11-06T18:17:00.000-08:00

“Quem achar a sua vida, a perderá”: é como o tal ovo que existia por ele mesmo sobre a mesa, e que depois de ter sido visto, simplesmente morreu; o ovo morreu porque foi achado. Eu o incomodei na sua preciosa inexistência, na sua morte viva. Assim: eu estou morta, como disse, para destruir com a realidade. Se tomo consciência de mim, por completo, adeus vida – eu me suicido. Pois morto, eu quero a vida, secretamente. E vivo, só posso querer a morte, e com veemência. Deixa-me ser como o ovo que está sobre a mesa sem que ninguém o perceba; sem que ninguém o veja demorado. As pessoas me matam. Por mim, eu existiria sem saber: mas chamam meu nome o tempo todo – ovo?, ovo, responda! (Virgínia)

Esforço

2009-11-05T14:48:00.000-08:00

Se me permitissem escrever de outro modo, por exemplo, “num som harpejado e agreste” e “prescindir de ser discursivo”; mas sei que é perigoso. De qualquer modo, escrever é perigoso, porque mesmo as palavras “escondem outras”, e no nada, a partir do aparentemente vazio, “você arranca sangue”. Não tem como escapar dessa “cilada”; então, eu me entrego à fatalidade de escrever – cuidado para não se manchar com o muco e o sangue desse livro. (A Mulher, O Homem e o Gato no Escuro)

Guerrear ou cantar?

2009-10-29T17:20:00.000-07:00

Ah, mas já passamos por momentos difíceis. Recorda-te da época em que nossas diferenças eram oprimidas por fogo? Hoje não tememos tanto que nos matem a qualquer momento, nem nos recolhemos diante de alertas sonoros. Ainda é um risco haver tanta desigualdade no mundo, a guerra não terminou, disso sabemos. A guerra está no sangue dos Homens – melhor, nas substâncias de seu sangue. Há bilhões de anos um clima belicoso transformou a Terra, surgiram caça e caçador. Ora, onde já se viu? Se a voz não se faz ouvida, vamos explodir em decibéis de sangue. Se não ouviam Virgínia, devia ela empunhar uma espingarda? É que existem os cabeças duras e eles precisam de força, pois são selvagens feito animais endemoniados, porque nem os animais são tão malevolentes. O que sobrevive é a música. A música salva o aflito. A música salvou o outro. É que, se o músico fala na linguagem musical, o ouvinte não se incomoda. A pressão que a música exerce é branda. A voz irrita, a voz diz. A música abraça o ouvinte para matá-lo com ternura. Basta que se escolha a música certa para matar o inimigo e salvar o mundo da guerra.

A Ilusão da super-mãe

2009-10-15T08:53:00.000-07:00

Sem culpas. Sem sonhos a realizar, ora, que bobagem. Sua vida transcorria sem nenhum escopo ideal; não havia para essa vida dona de si e do agora qualquer futuro. Só o presente que entediava e chamava um desejo terrível de morte, que não seria morte, seria uma simples escolha de: hoje eu posso acabar. Que mais ia fazer? A falta de fantasia e de cultura, aquela que tenta dar um sentido para a vida do ser humano, tornava-o sem graça e sem esperança; e essas coisas com as quais se devaneia a espera do amanhã são perda de tempo, distrações, a vida é nada, a vida é enfeite e palco iluminado demais. O rapaz já vivia tudo o que queria no momento, feito a chuva que não espera o dia seguinte para cair, e pronto. E foi assim que ele desapareceu na correnteza de um rio, porque Virgínia se esquecera de tê-lo ensinado a nadar.

Epílogos diários

2009-10-08T08:00:00.000-07:00

São momentos delicados e sangrentos, que explodem purpúreos, como janela que se abre para o lado do sol das nove e meia quando ainda nem acordamos direito. As pupilas são esmagadas, os olhos são espremidos por alguns segundos, descompactando-se calmamente em cores depois de um flash: verde, carmim, preta. E se desperta então para o cansaço e a velhice mesmo quando o branco é ausente, por enquanto. A manhã chama a gente sem paciência, como o filho insistente, “mãe... manhê... ô mãããe!”... e a gente fica nervoso e grita sem querer, “mas o que é, diabos?”; manhãzinha violentamente infantil com sua luz aborrecida e demoníaca e orfã, desculpe minha impaciência de adulto nervoso e estúpido, eu não sei ser pai nem mãe.

2009-09-20T19:17:00.000-07:00

"A vida se me é, e eu não entendo o que digo. Então eu adoro." (Clarice Lispector - A Paixão Segundo G.H.) - pintura de Hieronymus Bosch - "Jardim das Delícias"

O ovo, a galinha, a barata ou o Homem?

2009-09-14T19:36:00.000-07:00

Porque os bichos sempre têm razão: se uma barata invade, pelo ralo, meu banho, se pássaros arruínam minha plantação, se mosquitos sugam meu sangue, se formigas desmontam o meu bolo, se morcegos fazem ninho no telhado de minha casa, o que posso fazer? Eles são humildes aborígenes espantados com minha invasão. E usam venenos para covardemente matar esses pobrezinhos curiosos. Ora, mas esta é minha casa, dona vespa, vá procurar abrigo noutro lugar, xô, xô! Será que nunca vamos viver em paz? Qual o terrível problema se vez ou outra um rato vem me visitar? Calamidade pública! Os bichos transmitem doenças! “Os bichos transmitem doenças”: coisa nenhuma!: meu corpo é mil vezes mais fraco e inferior ao deles, isso sim, por isso adoeço. Eu sou “asseada”, “higienizada”, lavo o traseiro com sabonete hidratante, evito o odor suarento, mantenho os cabelos sedosos, brilhantes, soltos, limpos: uma barata é que tem nojo de mim; ela me vê toda lustrosa e pensa, zombeteira: “bonito, pensa que me engana?; nem me venha com esse olhar nauseento, vá!”.

Quando e como?

2009-09-14T10:12:00.001-07:00

E ela nasceu atrás do meu sofá, enquanto eu assistia a um filme de terror.

Quem é a mulher no escuro?

2009-09-07T16:22:00.000-07:00

Eu ainda não disse o nome dela? É que não sei, mesmo. Deixa-me fechar os olhos e deixar a vida estranha escolher um. Mas gosto de Vírginia; Virgínia, a alma peca na penca almagre. Pronto, já escolhi. Agora podemos começar; segue comigo, leitor, não importa onde, sim?; mesmo que essa história não fale de tolos vampiros imberbes, nem de bruxas e suas magias estupidamente quixotescas, nem conte tórridos romances ou espetaculares golpes e traições, conflitos étnicos e policiais, cachorros falantes, ou que revele “segredos para o sucesso profissional, sexual”, fórmulas fáceis para uma vida "feliz". Ora, deixe de ser cabeça-oca, leitor, enchendo a carteira desses escritores vazios e vulgares. Desanimou-se? Fique firme – prometo ser uma boa exceção contra a mesmice da literatura mundial. E de antemão eu lhe previno: não tente entender meus relatos, não consulte livros sobre sonhos, tarólogos ou mestres em letras, para o seu próprio bem. Você terá só dificuldade comigo se por acaso for apenas leitor de parvoíces literárias, de livros que divertem, desses com clareza demais, científico, sem deliciosos segredos, “sobras da refeição de outra pessoa” – a complexidade e a incompreensão agradam o pensar e o sentir. Acorde para a vida! Quem avisa amigo é.

Um Achado Misterioso

2009-09-07T13:39:00.000-07:00

Vi uma maçã. Mas não vi a sua frágil escuridão de dentro, vi apenas sua casca vermelha manchada, dentro devia ser escuro, secreto e largamente escuro, onde caberia o Universo inteiro mais um cisco de homem. Então, num ato de ousadia em substituição ao desgosto da fome, parti a maçã ao meio: o interior da fruta existiu claro e preciso. No silencioso significado desse rompimento escondeu-se para sempre o oculto da maçã.

Existe, eu sei: mas quedê?

2009-09-03T20:43:00.000-07:00

Você desperta assustado e não sabe se corre pegar papel e caneta, tirar remela dos olhos, escovar os dentes ou se olhar todo amassado no espelho, duro, esperando, a cortina ainda fechada, o feixe de luz fraquinho: o que me aconteceu? Aconteceu um sonho pesado de sangue debaixo de pedras de uma civilização arruinada. Espere mais alguns anos, e então, quando acontecer de novo, não se levante: dê um tapa no despertador e afunde-se depressa no travesseiro.

“Eu tive um sonho bonito noite passada: um rio me levou, me rodopiou no encontro das águas com as pedras e os barrancos, e não me afoguei, eu ouvi música. Eu me lembro de ter visto uma mulher que caminhou para um rio mas que não pôde andar sobre ele; no entanto, ela andou nele, dentro dele, e nunca mais foi encontrada. Ela é música, hoje. A vida é tão sonho. A música é uma paixão.”

Começa assim. Depois a gente conta o resto da história.